Reflexión

Llevo semanas dándome cuenta de la mentira
que en realidad conocía, que no había vida
y que todo acaba, que sólo somos sueños.

Polvo sobre un estante cansado y viejo,
o quizá somos algo, pero un algo tan pequeño
que un día, con algo de viento, sólo desapareceremos.

Semanas en las que pienso en la nimiedad de los anhelos
si en realidad son deseos producto de sueños ajenos.

Puede que seas, que seamos ambos dos piedras,

pero tienes el peso justo para mis manos abiertas.

Y suspirando al viento, pregunto, aunque se que apremia
el tiempo. ¿Es sincero ésto que duele, o es sólo un invento?

¿Tengo la voluntad del sentir o sólo soy un mensajero?

Somos fortuitos, pero me alegro.

Sobre los sentimientos, os lanzo una pregunta (que espero que respondais, esto me inquieta).

¿Nunca os habeis parado a pensar si lo que sentis es así realmente? Es decir...

¿Es amor el amor?¿Felicidad, la felicidad? ¿Son reales o simples reflejos de sensaciones mucho más complejas?